A guerra é mãe e rainha de todas as coisas; alguns transforma em deuses, outros, em homens; de alguns faz escravos, de outros, homens livres.
Heráclitosexta-feira, 22 de abril de 2011
CANSEI
vontade
segunda-feira, 18 de abril de 2011
passado
Eu bem que não queria
Porem o tempo passa
E não sei como mais sua
Imagem some da minha mente
Sua voz se vai ao longe
Mal consigo lembrar seu cheiro,
Seu gosto pouco me vem à memória
E o que sinto já nem sei
Mais por onde nossos caminhos andaram
Por onde nossas bocas beijaram
Já nem sei mais
O sei jeito de rir, chorar e ficar furioso
Bem que não queria
Porem o tempo passa e você
Com passado já ficou para traz
segunda-feira, 11 de abril de 2011
você as ama??
Você diz palavras chulas
Você bate e grita
Pessoas, frágeis, indefesas
Que vc deverias amar
Você agride
Mais ainda assim seu
Silencio dói mais que o pior castigo
Você deveria coisas
Porem machuca e humilha
E mesmo assim elas o amam
Você as deixa só
Destrói seus sonhos
E ainda assim seu
Silencio e mais doloroso que
Mil chibatadas
Pessoas, frágeis, indefesas
E em nenhum momento
Você parou para pensar
Que vc vive no ser em que machuca e humilha
E ainda assim seu silencio acaba sendo pior
sábado, 9 de abril de 2011
es-me aqui
És-me aqui
E lá fora chove
E dentro de mim
Um vazio avassalador
E la fora faz calor
E aqui dentro nem sinal de amor
Aqui dentro nem sinal de vida
E la fora o tempo passa
E és mi aqui sentada
Com uma taça de vinho na mão
E la fora as pessoas passam
E eu aqui esperando que eu passe
O silencio da chuva
O barulho do mundo la fora
Para ver se eu encontro vida aqui dentro
Para ver se eu encontro alguém
Aqui dentro
sexta-feira, 8 de abril de 2011
Minha inspiração
Transformo minhas frustrações em arte
Porem, hoje não existe
Nem o cinza nem o branco
Esta tudo assim escuro preto breu.
Reverto meus problemas em movimento,
Mas meu corpo esta cansado, prostrado
Não quer se mover não
Obedece aos meus comandos.
Por fim transformo tristeza em som,
musica poesia porem,
As palavras recusam-se
E insistem em não sair de minha boca,
O velho violão prostrado
Na parede nem uma nota se quer tocar.
O papel em branco,
Não existe palavra ou qualquer
Outra forma que expresse
Ou que tire isso de mim.