A guerra é mãe e rainha de todas as coisas; alguns transforma em deuses, outros, em homens; de alguns faz escravos, de outros, homens livres.
Heráclitosexta-feira, 8 de abril de 2011
Minha inspiração
Transformo minhas frustrações em arte
Porem, hoje não existe
Nem o cinza nem o branco
Esta tudo assim escuro preto breu.
Reverto meus problemas em movimento,
Mas meu corpo esta cansado, prostrado
Não quer se mover não
Obedece aos meus comandos.
Por fim transformo tristeza em som,
musica poesia porem,
As palavras recusam-se
E insistem em não sair de minha boca,
O velho violão prostrado
Na parede nem uma nota se quer tocar.
O papel em branco,
Não existe palavra ou qualquer
Outra forma que expresse
Ou que tire isso de mim.
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